Чужая реальность - Арно Штробель

мы вместе были у той женщины, и я надеялся, что Изабель, может быть, опять у неё. Прихожу к квартире — открывает пожилой мужчина. Я спрашиваю о женщине, — она называла себя Йоханна, — он говорит, что никого с таким именем не знает, и объясняет, что он вдовец и уже много лет живёт один.

Рёсслер теперь почти шептал.

— Этот мужчина на несколько дней уезжал к дочери и вернулся только в тот день. Понимаете? Квартира, в которой я навещал эту женщину вместе с Изабель, — ей вовсе не принадлежала.

Он порылся в кармане брюк и вытащил мятую бумажку.

— По этому номеру вы можете связаться со мной. Днём и ночью. Если хотите узнать, что нам удалось выяснить, — позвоните завтра. Если не верите мне — это очень жаль, но тут ничего не поделаешь. Я больше не приду и не стану вас беспокоить. Прошу об одном: в любом случае — ничего не рассказывайте этой женщине обо мне. Иначе у меня, скорее всего, не останется ни единого шанса узнать, где моя сестра и что стоит за всем этим.

Эта история, какая история, какая история — это безумие, полное безумие. Сибилла отчаянно пыталась думать, но не могла сосредоточиться даже на мгновение. Ей хотелось закричать.

Рёсслер протянул ей бумажку. Она не шевельнулась, и тогда он спросил:

— Вы скажете мне своё имя?

— Сибилла. Меня зовут Сибилла.

— И вы тоже ищете кого-то, кого, по-видимому, никто, кроме вас, не знает, Сибилла?

Ей показалось, будто ей ударили под дых.

— Лукас, — услышала она собственный шёпот. — Ваша сестра тоже…

— Да. Она отчаянно искала своего сына.

— О боже. И… она его нашла?

Рёсслер опустил голову. Когда поднял — Сибилле почудились слёзы в его глазах.

— У неё никогда не было сына.

 

Сибилла ещё долго смотрела на то место, где исчез мужчина, прежде чем медленно наклонилась и подобрала с травы бумажку, которую Рёсслер выронил. Не глядя на неё, сунула в карман.

У неё никогда не было сына. Никогда… Лукас?

— Нет! — произнесла она так громко, что сама вздрогнула, помотала головой и двинулась прочь. Нет.

Она свернула с тротуара на подъездную дорожку и заметила Рози, лишь почти наткнувшись на неё. Та стояла в дверном проёме — и, очевидно, ждала.

«Просто подумайте, при каких обстоятельствах вы познакомились, и спросите себя — нормально ли ведёт себя эта женщина. Хотя бы отдалённо».

Широкая улыбка расплылась на лице Рози.

— Ну что, деточка, прогулка пошла на пользу?

 

ГЛАВА 12.

 

Ганс стоял в палисаднике за зеленой изгородью — точно напротив лужайки с кустом, возле которого те двое разговаривали.

Белую футболку он заметил издалека. Машину припарковал метрах в пятидесяти, неспешно вернулся пешком — обычный прохожий на прогулке. Обнаружил превосходную позицию и, убедившись, что отсюда всё как на ладони, подошёл к входной двери и нажал кнопку звонка. Подождал, позвонил ещё раз. Никто не открыл. Удовлетворённый, он вернулся на свой наблюдательный пост.

После того как Иоахим проследил за женщинами до дома, он оставил Гансу BMW и ушёл пешком. Ганс выждал, двинулся за женщинами к дому престарелых, по дороге созвонился с Доктором и получил приказ: держаться в тени.

После визита в дом престарелых Джейн выглядела очень растерянной — в ней явственно читался страх. Ганс ощутил желание войти туда и разобраться с тем, кто так напугал Джейн.

И в эту минуту она снова казалась потерянной — оставшись одна на лужайке, испуганная, застывшая, пока наконец не нагнулась и не подняла с травы клочок бумаги.

Ганс тщательно запоминал выражение её лица, характер движений, каждую реакцию. Он знал: чем сильнее её замешательство, тем ближе момент, когда ему придётся вмешаться, потому что тракт… — Ганс отогнал эту мысль.

 

ГЛАВА 13.

 

Она лежала на одной половине большой двуспальной кровати в спальне Рози и неотрывно смотрела в потолок.

Глаза Сибиллы горели огнём и казались распухшими.

Она больше не могла плакать, хотя всё это время ей отчаянно хотелось расплакаться.

«У тебя не осталось больше слёз…»

Почему мне сейчас пришло в голову… Она при всём желании не могла понять, как в её положении можно думать о Петере Маффае. Это безумие? Да, пожалуй.

Было так приятно хоть на несколько секунд сомкнуть веки, и всё же она тут же распахивала глаза, стоило ей ощутить, что соскальзывает в сон. Она боялась того, что могло прийти, если она уснёт.

«Не думаю, что хоть кому-то меня будет не хватать, ведь тот, кому я хочу быть нужна, ничего ко мне не чувствует.»

Она коротко рассмеялась. Да, безумие. Она не знала, где и как провела последние два месяца. Понятия не имела, где сейчас находится её ребёнок и всё ли с ним в порядке. Она начинала сомневаться во всём, что когда-то было для неё незыблемой истиной, — даже в собственном рассудке.

Но текст песни Петера Маффая — он всплыл сам собой. Она помнила каждую строчку. И не только из этой песни.

«Твой дом — как крепость, и я стучу в твою дверь. Открой! Все окна безжизненны, и я чувствую — ты здесь больше не живёшь.»

Она мотнула головой, отгоняя эти бессмысленные мысли, и слегка повернулась на бок.

Секунду спустя в её голове замаячил Кристиан Рёсслер с его нелепой историей о сестре.

«У неё никогда не было сына.»

Как этот тип вообще вышел на меня? Я впервые увидела его только в больнице… С того места, где он сидел, он никак не мог услышать ни слова из моих разговоров с полицейскими или врачом. Никак. Значит… он видел меня раньше! Но где, Господи? Нигде — потому что он лжёт. Он лжёт.

Сибилла глубоко вздохнула и решила рассказать Рози о Кристиане Рёсслере. Потом. Потом.

 

ГЛАВА 14.

 

Было очень светло, и ей понадобилось несколько мгновений, чтобы, часто моргая, различить то, что её окружало.

Прямо перед ней приветливо улыбалось круглое лицо Рози. Она стояла у кровати, склонившись к ней, и нежно поглаживала по голове.

— Ну же, деточка, завтрак готов. Яичница с беконом — это вмиг вернёт тебя к жизни.

Сибилла приподнялась и огляделась. Цифры электронных часов показывали 7:23.

Солнечный свет пробивался широкими тонкими полосами сквозь щели жалюзи, опущенных наполовину, наполняя комнату мирным дыханием летнего утра. В комнате уже было довольно тепло — приятно