Дороги мертвецов - Джей Роуз

class="p1">— Когда ты была ребенком. Тебя зовут не Харлоу Майклс.

Планка отступает, пока не остаемся только мы, звездочеты, преследующие следующий метеоритный поток, оказавшиеся на пути неминуемого разрушения.

— Пастор и миссис Майклс не твои родители. На самом деле их не существует. Это псевдонимы, которые выбрали твои похитители.

Мое сердце бьется о грудную клетку.

— Значит, меня не существует?

— Тебя звали Летиция Кенсингтон. Кем ты выберешь быть сейчас, зависит от тебя. — Его брови нахмурены. — Харлоу — это имя, которое тебе дали, когда тебя забрали из семьи тринадцать лет назад.

Все, что я могу делать, это тупо смотреть, как весь мой мир сгорает дотла вокруг меня. Я должна что-то чувствовать, что угодно, но мое тело онемело. Я не могу найти в себе сил пролить ни единой слезинки.

— Все это было ложью, — говорю я мертвым голосом.

— Мне очень жаль, Харлоу.

Из кармана своего мокрого пальто Хантер достает белый конверт. Он колеблется, прежде чем вытащить небольшую стопку фотографий и положить их на мою дрожащую ногу.

— Летиция любила рисовать, — тихо говорит он. — Она была увлеченной читательницей, намного старше своего возраста. Ее маме пришлось запретить ей засиживаться допоздна, прячась под пуховым одеялом с фонариком и книгой.

Он переворачивает первую фотографию. Двое взрослых стоят на пляже, похожем на тот, который мы только что нашли, между ними качается закутанный малыш.

— Ей нравилось играть на пляже, — продолжает он, его радужки затуманены эмоциями. — Ее бабушка жила неподалеку. Она брала Летицию покормить чаек и полакомиться мороженым даже зимой.

На следующей фотографии изображена сморщенная седовласая женщина с маленькой девочкой, прыгающей у нее на коленях. Ее любящая улыбка наносит смертельный удар.

— Я ее знаю. — Я беру фотографию и провожу пальцем по ее лицу. — От нее пахло имбирным печеньем и листовым чаем.

Когда я набралась смелости посмотреть в зеркало пару недель назад, мне было тяжело смотреть в лицо горю, которое смотрело на меня с жестокостью пустых глаз. Маленькая девочка, обнимающая свою бабушку, — это все та же я, но моложе и здоровее.

— Почему сейчас? — Я задыхаюсь.

Он сжимает мою дрожащую ногу.

— Мы нашли твою настоящую маму. Ты не родственница этим монстрам и никогда ей не была.

Я проглатываю оставшийся напиток тремя быстрыми глотками. Это не помогает нарастающей магме ярости, просачивающейся в мои вены.

— Она вообще искала меня?

Хантер потирает затылок.

— Полицейское расследование провалилось. Недостаточно доказательств или ресурсов.

— Значит, полиция сдалась. И она сделала то же самое?

— Харлоу, все не так просто.

Я отбрасываю его руку в сторону.

— Не так ли? Где она, Хантер? Чем занималась моя мать последние тринадцать лет?

— Она снова вышла замуж, — признается он. — Твой отец сел в тюрьму за мошенничество с персональными данными, а Джиана встретила кого-то нового. У них есть пятилетний сын.

Я поспешно встаю, все еще держа в руке пустой стакан. Хантер даже не вздрагивает, когда он врезается в кирпичную кладку камина, отчего осколки разлетаются в воздух.

Этого недостаточно, чтобы успокоить меня. Я хочу сломать здесь каждый предмет мебели, снова и снова. Мои колени стучат друг о друга от силы эмоций, пульсирующих во мне.

— Наверх. — Хантер хватает меня за локоть, отмахиваясь от испуганных криков возмущенного персонала бара. — Запишите это в счет за мою комнату, хорошо?

— Отпусти меня, — рычу я, пытаясь вырваться от него.

— Больше ни слова, мать твою! — приказывает он.

Меня силой проталкивают мимо сплетничающего персонала, и заталкивают в ожидающий лифт. Его болезненная хватка на моем локте не ослабевает, пока мы не достигаем второго этажа и не находим нашу комнату.

— Нам нужно держаться в тени, — шипит он мне на ухо. — Я знаю, ты расстроена, но устраивать сцену на глазах у людей небезопасно.

— Убери от меня свои руки!

Ему удается отсканировать ключ-карту, чтобы отпереть дверь.

— Я сказал, что обеспечу твою безопасность. Позволь мне делать мою чертову работу.

— Потому что это все, чем я являюсь, верно? Работа.

Неуверенность ускользает прежде, чем я успеваю закрыть рот. По лицу Хантера растекается боль, и это так приятно. Я не хочу быть единственной, кто страдает. Он тоже должен это чувствовать.

Внутри комнаты на двуспальной кровати нас ждут наши сумки. Я смотрю на кровать, каждый дюйм моего тела дрожит от ярости.

— Ты часто делишь постель со своими клиентами?

Он проносится мимо меня, чтобы осмотреть мини-бар.

— Очевидно, это ошибка. Тебе нужно успокоиться.

— Успокоиться? Я только что узнала, что вся моя жизнь — ложь, я забыла о единственной семье, которая у меня когда-либо была, и моя мама, не теряя времени, заменила меня. Не говори мне успокоиться.

Захлопывая крошечный холодильник, Хантер поворачивается ко мне. Он даже не выглядит сердитым, скорее, уставшим от мира.

— Тебе больно, — невозмутимо заявляет он. — Если тебе нужно отыграться на мне, ничего страшного. Но если ты не понизишь голос, кто-нибудь постучится.

Подходя к нему, я хватаю его за все еще влажную рубашку. В глубине души я знаю, что он ни в чем не виноват. Он сообщает новости, о которых, я уверена, они давно подозревали.

Я знала, что что-то грядет. У меня было столько недель на подготовку, я знала, что моя жизнь разлетится вдребезги, когда осколки сложатся воедино, но это никак не уменьшило всепоглощающую боль.

— Когда пастор Майклс злился, он причинял боль другим. — Я вдыхаю его знакомый пряный аромат. — Я хочу причинить тебе боль прямо сейчас.

— Если это то, что тебе нужно сделать, продолжай.

— Почему? — Я почти рыдаю.

Протягивая руку, чтобы обхватить мою щеку, Хантер сокращает небольшое пространство, оставшееся, между нами. Его грудь прижата к моей груди, и кончики наших носов соприкасаются. Я не могу сдвинуться ни на дюйм.

— Потому что я плохой человек, — хрипло произносит он. — Я посвятил свою жизнь помощи людям, но это не отменяет всей боли, которую я причинил.

— Я… Я в это не верю.

— Это правда. — Его глаза впились в меня, напряженные и безжалостные. — За двенадцать лет я убил двести пятнадцать человек. Взрывы, покушения, казни. Сэйбер извлекал выгоду от каждого убийства.

Я чувствую вкус его мучений. Оно окутывает меня знакомым покрывалом тоски, соответствующим гноящейся яме тьмы там, где раньше было мое сердце.

— Я пересчитал их всех, — шепчет Хантер. — Всех до единого. Имена, лица, даты. Я не позволю себе забыть, как мы к этому пришли.

Отпуская его рубашку, я просовываю пальцы за расстегнутый ворот, поглаживая завитки темных чернил, поднимающиеся от его торса.

— Зачем ты их считаешь?

— Потому что в тот день, когда мне становится всё равно, я становлюсь