Измена. По нотам любви - Мари Соль

Или же, зная, что он изменяет, смириться, простить, потому, что в неполной семье расти плохо.

Я собираюсь уйти, но меня окликают.

— Ульяна? Севастьянова?

Голос знакомый, весёлый. Это Маринка, моя одноклассница. Давненько не виделись! Раньше она работала в приёмной стоматологии, гардеробщицей. Говорят, от неё ушёл муж. Вроде бил её даже…

Я смотрю на Маринку:

— Привет!

Вот про кого можно точно сказать, что она совсем не изменилась со школы. Она и в школе была такой, взрослой и крупной, совсем не по-девичьи. Такой же осталась сейчас.

— Ты как? Как дела? Сто лет тебя не видела! — восклицает Прокофьева.

Я пожимаю плечами:

— Нормально. Пришла вот, провериться. А ты чего здесь? Не болеешь, надеюсь?

— Да нет! — отвечает Маринка, — Я тоже провериться. Плановый визит, так сказать.

— Ты ещё в стоматологии? А то я была там недавно, тебя не увидела, — интересуюсь.

Маринка вздыхает:

— Да нет, я ушла. За мамой досматривать надо. Она же слегла у меня.

— Да ты что? — восклицаю.

— Ну, да! Брат вот старший содержит обеих. А что? Кто чужой будет заботиться так? Стыдно, понимаешь, — вдруг делится Маринка, — При живой дочери мать отдавать в дом престарелых. Ей пенсию по инвалидности платят. Живём как-то. Сложно, конечно. Муж вот ушёл. Зато дочь подрастает. Авось хоть она выйдет замуж нормально. Я её учу! Говорю, выбирай по карману, а не по сердцу. Как мать твоя глупая выбрала! Теперь вон одна.

Я усмехаюсь. Маринка любила, я помню. Любила со школы. Все думали, их паре суждено дожить до старости. Нет, оказалось не суждено.

— Ну, это здорово. Дочь! — отвечаю с улыбкой.

— А ты как? Не родила ещё? — тут же берётся она уточнять.

— Я… — я теряюсь, — Да нет. Всё как-то некогда было. Ну, знаешь, работа, и всё такое.

— Да, я всё как хожу мимо театра, увижу Липницкий твой на афише, и думаю: «Вот же кому повезло», — мечтательно тянет Маринка.

— Так кому повезло? Ему, или мне? — усмехаюсь я, пряча глаза.

— Вам обоим! — смеётся Маринка.

О предстоящем разводе я ей, естественно, не говорю. Скоро новость эта итак облетит городок! К Липницкому тут же выстроится очередь из фанаток. А я? Я так и останусь бывшей Липницкого. Все будут видеть меня, и говорить друг другу:

— Вон бывшая Липницкого Артура.

— Да ты что?

— Как можно было уйти от такого мужчины?

— И не говори! Дура какая!

Про себя усмехаюсь подобным фантазиям. Если честно, то мне всё равно. Едва ли я буду ходить на их концерты. Хотя, классику очень люблю. Буду очень скучать! Но включая симфонию Баха, сонату Шопена, или вальсы Чайковского, я тихо пла́чу в душе́. И страдание это, я знаю, продлится не год, и не два, а значительно дольше.

— Ты давай, не тяни. Ребёночка рожай! — агитирует меня Маринка, — Знаешь, это как здорово? Детки?

Я улыбаюсь, киваю. А сама и не знаю, суждено ли мне стать чьей-то мамой. Верно мама сказала, сейчас не рожу — не рожу никогда. А значит, увы! Не предвидится.

«Ульяш, я нашёл твои носки», — пишет Артур. Фото носков прилагается. Помню их. Купила по случаю дня Валентина. Подарила Артуру, он тут же надел! Мы не носили их просто так, без повода. А повод был один. Если ругались, Артур надевал. Если я провинилась, то я надевала свои.

На моих носках надпись: «Его малышка». На его носках: «Её малыш». И это значило больше, чем извинения. Не простить человека в носках всё равно, что заставить его извиняться прилюдно.

«Оставь себе», — пишу ему.

Он присылает ещё одно фото. Свою ступню в зеркале с надписью. Напялил-таки!

Я молчу. Липницкий пишет:

«Ты где? Может, поужинаем?».

Из больницы он выписался. Обещал, что подобное не повторится! Обещал, что исправится, будет ходить на работу. Вот только развод он так и не подписал.

«Нет, я уже дома», — пишу.

«Может, просто увидимся? Поболтаем?», — не унимается он.

«Не сегодня», — пишу, — «Давай в другой раз».

Он соглашается. Шлёт поцелуй. Я молчу. Неужели, он думает, я отзову предложение с ним развестись? Вероятно, так и есть! Ведь с такими, как он не разводятся. Им всё прощают. Их терпят. Их любят. Их балуют. Им разрешают подобные «слабости». Мне ли не знать.

Только вот я не готова терпеть! И простить не смогу. Без него не смогу. И с ним тоже.

Глава 31

Сегодня втроём. Игорюха гостит у папули. Его совершенно не напрягает присутствие тётки. Меня! Хотя, тёткой я ему никогда не была. Он с самого детства звал меня просто Улей.

С Моцартом он подружился! Это «чудовище», чувствуя в Игоре дух любопытства и озорства, взяло шефство над ним. И даже дало посидеть на своём «месте силы», коим является Юркин излюбленный стул. Это раньше он был исключительно Юркин! С недавних пор Моцарт присвоил его, пометил на всякий пожарный и лёг.

— Так, пачкун! У нас тут самообслуживание, понял? — киваю на тарелку Игоря. На ней соус от макарон. Теперь это блюдо — любимое! И запас макарошек не переводится в ящике.

Племяш усмехается, ставит тарелку на пол.

— Моцарт, помой! — подзывает кота.

Я наблюдаю, как тот, приоткрыв один глаз и лениво зевнув, перебирает массивными лапами по направлению к тарелке. Соус мясной, ну ещё бы!

— Вообще-то, он не голодный, — журю Игорька.

Но тот тянет время:

— Смотри!

Подойдя, Моцарт берётся облизывать. И вскоре тарелка «помыта».

— Нет, — говорю, — Я не это имела ввиду.

— Ну, а чё? Чисто же? — хмурится Игорь.

— Весь в отца! — цокаю я, отбирая посуду.

Всё равно ведь нормально не помоет. Так, ополоснёт под холодной водой. А потом перемывай!

После ужина парни, заняв своими сытыми тушками весь диван, ложатся смотреть телевизор. Моцарт с ними не лежит, он далёк от этих «плебейских» потребностей. Ему бы пофилософствовать, понаблюдать в окно за голубями, подумать о смысле жизни. И всякое такое…

А вот я с радостью прилегла бы. Слабость такая, аж дурно!

— А ну пропустите старую больную женщину, — лезу к ним третьей.

Игоряха ползёт к стене, Юрка движется к краю.

— Тоже мне, старая, — хмыкает он.

— И больная, ага! — подхватывает Игорь с другой стороны.

Я ложусь, выдыхаю:

— Чё смотрите?

— Риддика! — в один голос отвечают ребята.

Я с сомнением гляжу на экран, где какой-то внушительный чел ходит по космической пустоши. Не иначе, как мир собирается спасать?

— А ничего поинтереснее не было? — хмурюсь.

— Ты чё? — восклицает Юрец, — Это ж Вин Дизель!

— Ну, ничего такой из себя, — представляю себя героиней, ага, — А любовная линия