Уроки любви - Катерина Пелевина

не послушная. Я не игрушка! Но почему‑то снова безропотно села перед ним обратно. Снова позволила ему манипулировать…

А он был так близко. Пришлось его потрогать. Не специально, а чтобы вытащить ключ… Но, блин… Какой он твёрдый… Это просто… Нереально. Господи, о чём я только думаю… Нафиг мне знать мягкий он или твёрдый?! Ещё у меня было ощущение, будто он гладил меня по спине… Аж мурашки побежали… И смотрел.

Смотрел неправильно… Слишком нагло. Словно хотел поцеловать…

Фу… Нет, к чёрту эти мысли. Только не Морозов! И вообще он сегодня стоял с какой-то девкой обнимался…

Быстро хватаю куртку из гардеробной…

На эмоциях вылетаю на улицу, прямо на промозглый ветер. Натягиваю капюшон и иду к машине. Сегодня нет репетиции… Впервые за неделю хоть немного свободного времени. Хочу отработать связку дома в тишине… Без лишних свидетелей… Размять ногу. Но радости нет. Только тяжесть в груди.

Подхожу к своей машине, открываю дверь… и сажусь за руль…

Правда секунды не проходит, как замираю. Пытаюсь завести, а не выходит…

Бензобак пуст. Чёрт…

Я ведь должна была заправиться вчера по пути с репетиции… Фак!

Выхожу и смотрю на крыльцо…

– Да вы издеваетесь, – пинаю колесо.

Телефон в кармане молчит. Ни друзей рядом, ни знакомых. Только я и мёртвая машина на опустевшей парковке.

И тут – звук шагов.

Медленных. Уверенных.

Я даже не оборачиваюсь. Знаю, кто это. Просто по походке знаю. Да и его дурацкий Мерс стоит неподалеку…

– Проблемы, репетитор? – его голос режет мне по самолюбию. Слегка насмешливый, заинтересованный. И дико бесячий…

Я сжимаю кулаки.

– Всё нормально. Никаких проблем…

– Вижу, – он обходит машину, смотрит на приборную панель. – Бензин кончился?

– И что? – огрызаюсь я. – Ты теперь эксперт по автомобилям? Диффуров недостаточно?

Он усмехается.

– Могу помочь. До дома подброшу…

– Не надо, – я отхожу на шаг. – Я сама разберусь.

– Сама? – он поднимает бровь. – И как? Пешком пойдёшь?

Молчу. Мне нечего ему сказать…

Он достаёт телефон.

– Ладно, тогда такси вызову…

– Нет! – я хватаю его за руку. – Не надо… Просто… можешь до заправки доехать? За канистрой. Я заплачу.

Он смотрит на меня. Долго. Потом медленно убирает телефон в карман.

– Ну, поехали.

Я ведь знаю, что если приехать на такси, мама снова сделает акцент на том, что я всё забываю из-за своим репетиций… Мне оно нафиг не надо…

Поэтому и только поэтому я соглашаюсь…

Его «Мерседес» пахнет кожей и чем‑то терпким. Его запахом. Не сказать, что мне не нравится. Просто как-то… Непривычно. От него веет опасностью. А его машина… Мягко скажем, так и затягивает. Манит своей роскошью… Я сажусь на пассажирское, стараюсь держаться подальше. Он заводит двигатель, бросает на меня косой взгляд.

– Да ладно, бука… С кем не бывает… – спрашивает, выруливая с парковки. – Забыла заправиться?

– Случается, – сухо отвечаю я. Вообще не хочу контактировать, даже если он помогает. Потому что понимаю, что всё не без причины…

– Я бы твой бак заправил… Без бэ, – усмехается он, и я тут же возмущенно смотрю на его профиль, на котором теперь властвует хитрая усмешка. Это же…

– Фу. Извращенец, – морщусь я, отворачиваясь к окну.

Он смеётся. Не обидно. Как будто ему просто нравится меня дразнить.

Дорога до заправки – десять минут. Десять минут молчания, наполненного его присутствием. Я чувствую его взгляд, но не оборачиваюсь.

Он паркуется у колонки, выходит, берёт канистру. Я остаюсь в машине, смотрю, как он идёт к кассе. Высокий, уверенный, с этой его вечной усмешкой и походкой победителя…

Почему он вообще согласился помочь?

Зачем?

Интересен и тот факт, что раньше я бы ни за что к нему в машину не села… Сейчас же почему-то не испугалась…

Обратно мы едем молча. Он останавливает машину рядом с моей, выходит, заливает бензин. Я стою рядом, кусая губы.

– Готово, – говорит он, закрывая крышку бака. – Но советую заехать на нормальную дозаправку… Сразу же…

– Спасибо, – выдавливаю я. – Я как-нибудь сама справлюсь.

Он ухмыляется.

– Конечно, справишься. Ты же у нас самостоятельная…

Хочу что‑то ответить, съязвить, но он уже идёт к своей машине.

– Эй! – кричу я. – Эй!

Он останавливается. Оборачивается.

– Чего? У меня имя есть…

– Кирилл… – отрезаю я, и он разводит руки в сторону. – Зачем помог мне?

– Из корыстных соображений… Хочу тебя трахнуть! – кричит с улыбкой, открывая дверь своей тачки, а я скрещиваю руки на груди.

– Не выйдет. У меня есть парень!

– Я вижу... – указывает он на пустую парковку. – В следующий раз не забывай про бензин. Или звони мне.

– Никогда не позвоню, – бросаю я с гонором. Бесит меня.

Он смеётся, садится в машину, газует.

А я остаюсь одна…

С заправленным баком. С кучей вопросов… И с этим странным, противным чувством, что он снова оказался… Лучше, чем я думала… К сожалению…

Глава 11.

Ася Замкина

Я открываю дверь, и первое, что слышу мамин голос из кухни:

– Ася! Ты?

Внутри всё сжимается. Я медленно снимаю куртку, вешаю на крючок. Что за балаган?! Ещё утром не разговаривали… А тут… Такая воодушевлённая.

Наверное, отчим подарил очередную дорогую цацку…

Захожу на кухню. Мама стоит у стола, улыбается так широко, как давно не улыбалась.

– Мне Коля звонил, – говорит она, едва я переступаю порог. – Такой гордый тобой! Говорит, ректор ему всё рассказал – как ты помогаешь тому студенту, как ответственно подходишь… Дочка, ну чего ты сразу не сказала, что занимаешься дополнительно?! Я думала, ты там время тратишь на свои танцы… А ты такая молодец! Коля просто в восторге…

Я сглатываю. Слова застревают в горле. Ректор рассказал ему… Значит, я реально в безвыходном положении, блин… Теперь вообще руки связаны… Спасибо огромное, Александр Иванович!

Мама подходит, обнимает меня… И тут я замираю. Потому что это… Впервые за долгое время. Её объятия тёплые, и мне от этого только хуже... Потому что всё не так. И потому что меня не желают обнимать из-за любви или достижений в танцах… Только за это враньё…

– Да просто… не хотела хвастаться, – выдавливаю я, отстраняясь. – Я в комнату, ладно?

Она не спорит. Только смотрит с