Уроки любви - Катерина Пелевина

Катерина Пелевина

Уроки любви

Пролог

Ася Замкина

Он стоит совсем близко. Слишком близко… Я чувствую тепло его тела, запах кожи… Терпкий, с ноткой металла и чего‑то неуловимо дикого. Мне кажется, он опять с кем-то подрался…

Он не говорит ни слова. А его хищный взгляд сам по себе как прикосновение: медленный, тяжёлый, пробирающий до костей… Кирилл идёт на меня, словно собирается зажать в угол… Я пытаюсь сделать шаг назад, но за спиной – край стола, в который я упираюсь…

– Видел, как ты двигалась сегодня… – его голос – низкий шёпот, от которого по спине бегут мурашки.

Я сжимаю пальцы в кулаки, пытаясь удержать себя в руках. Но тело уже предаёт: кожа горит там, где он ещё не коснулся, но собирается… Я знаю, что он собирается. Будто считываю это с его лица. Он наглый, он дерзкий. Слишком плохой для меня… Слишком… Жестокий…

Секунда, и я оказываюсь на столе… С разведёнными ногами…

Его ладонь ложится на моё бедро – твёрдо, без колебаний. Большой палец медленно проводит линию вдоль края юбки, и я задыхаюсь от этого почти невесомого касания.

– Кирилл… – мой голос звучит жалко, будто я умоляю. Не знаю о чём… Чтобы остановился или… Боже, Ася… – Нам нельзя, слышишь? Нет… – вцепляюсь в его пальцы своими, но они ползут дальше, как ядовитые змеи…

Он наклоняется, и его дыхание касается моей шеи. Я закрываю глаза, но это не спасает: воображение рисует его руки везде, где они ещё не были…

– Из-за твоего парня, что ли?

– По… – сглатываю я. – Многим причинам…

– Боишься меня, Асенька? – повторяет он, и в его тоне сквозит насмешка. Но пальцы на моём бедре сжимаются крепче, будто доказывая, что он не шутит. И что не собирается останавливаться, даже если я заплачу.

Я качаю головой. Лгу. Потому что боюсь. Боюсь того, как моё тело откликается на его близость, как каждая клеточка тянется к нему вопреки разуму.

– Не надо… – шепчу я, но это звучит как приглашение.

Он усмехается… Коротко, почти беззвучно. А потом его рука скользит выше, под ткань юбки. Я вздрагиваю, но не отталкиваю. Не могу.

Его пальцы находят край чулка. Медленно проводят по коже, оставляя за собой ожог. Я впиваюсь ногтями в его предплечье, но это не сопротивление – это попытка удержаться на краю пропасти, в которую он меня толкает. Или же в которую мы с ним смотрим. Вдвоём…

– Ты сама не знаешь, чего хочешь, – говорит он, и его губы наконец касаются моей шеи. Не поцелуй, а укус… Лёгкий, но достаточный, чтобы я выдохнула сквозь сжатые зубы.

Я пытаюсь что‑то сказать, но слова растворяются на языке тем же металлическим вкусом, в биении сердца, в этом невыносимом, сладком напряжении… Его вторая ладонь уже на моём животе, скользит под свитер, и я чувствую, как кожа покрывается мурашками от контраста его горячей ладони и холодного воздуха аудитории…

Глава 1.

Ася Замкина

Холодный ноябрьский ветер бьёт в лицо, когда я выхожу из корпуса университета… Листья, мокрые от недавнего дождя, липнут к кроссовкам, но я почти не замечаю этого. В голове – ритм, в теле – напряжение, будто я временно становлюсь пружинным механизмом... Который, кстати говоря, не выдерживает этой нагрузки... От слова совсем... Сегодня был тяжёлый репетиционный день: через две недели – международный конкурс в Праге, и наша команда должна быть безупречна… Я должна быть…

Я ведь Ася Замкина...

Вроде бы всего то... Первый курс, факультет менеджмента. Но в университете меня знают не столько по фамилии или специальности, сколько по движениям. Я танцую. С четырёх лет. И это не просто хобби – это моя жизнь, мой воздух, моя валюта в мире, где репутация значит больше, чем оценки… Где она делает из тебя единицу в мире нолей. Однако родители считают иначе. Тут их тоже знают. Мой отчим один из спонсоров университета. Он основатель одной известной консалтинговой фирмы… Но не будем зацикливаться на этом. Мне это вообще неинтересно. Я и на учёбу эту пошла только из-за их условий…

Внутри кампуса тепло и шумно. Студенты суетятся, смеются, переговариваются. Я прохожу мимо стендов с объявлениями, мимо группы первокурсников, которые с восторгом разглядывают портреты победителей прошлых конкурсов... Среди них и моё фото. «Замкина Ася Владиславовна – лицо университетской танцевальной команды», – гласит подпись. Я не горжусь этим. Я просто знаю, что это факт… Доказанный тоннами слёз, травмами, истериками и прочим… Никому не понять. Разве что таким же, как я…

И оценки мне почти всегда завышают за то, кто я есть… То есть, из-за моих танцев…

– Аськааа! – раздаётся сзади.

Оборачиваюсь. Это Лиза, моя лучшая подруга. Она бежит ко мне, готовая снести меня с ног, размахивая своей сумкой, её рыжие волосы вспыхивают в свете ламп. Лиза – ураган, а не девчонка. У неё в отличие от меня и в жизни сплошной хаос… А я живу по расписанию и в полной безоговорочной дисциплине…

– Ты где пропадала, коза! Я тебя везде искала, блин! – она хватает меня за руку, её глаза горят.

– На репе, блин. Ты же знаешь…

– Она закончилась час назад, обманщица! Я там тоже была, ау!

– Задержалась, – коротко отвечаю я, снимая капюшон. – Нужно было отработать связку… Из-за травмы теперь эти проблемы с поворотом… Но я справлюсь…

Лиза качает головой, но не спорит. Она знает, когда речь о танцах, я становлюсь глухой ко всему остальному. Для неё это как раз хобби… Или что-то типа того. Как она сама шутит – мальчики любят, когда девочки красиво двигаются…

А мне вот пофиг, что они там любят, если честно…

Мы идём по коридору, и я чувствую на себе взгляды. Кто‑то улыбается, кто‑то кивает, кто‑то просто смотрит – с восхищением, завистью, любопытством. Я привыкла. Это часть моей роли: быть той, на кого равняются, кого обсуждают, кого хотят пригласить на свидание и тд. У меня много подруг, но настоящих – раз-два и обчёлся. Лиза – одна из них…

– Слушай, – она понижает голос. – А ты видела, что твой Ромка снова выложил фото с тренировки? –