Измена. По нотам любви - Мари Соль
— Просто скажи мне. Ты спал с ней? — вырывается фраза. В ожидании я закрываю глаза. Артур шумно дышит. Вдох-выдох. Ещё один. Ну же! Давай, не томи. Просто да, или нет. Я ведь дура. Поверю! Я ведь верю всему, что ты мне говоришь. Про любовь и про нас. И про то, что я самая лучшая. Я — твоя улыбашка. Твоя ненаглядная пчёлка. Твоя… — Я так безумно устал тебе врать! — сокрушённо вздыхает Артур. Словно он обвиняет меня в том, что всё это время был вынужден. — Значит, спал, — подвожу я итог. Он не берётся меня утешать, приводить хоть какие-то доводы против. Он просто стоит, закрывая ладонью глаза. Словно видеть не хочет... Тяжело быть женой гения. Но Ульяна неплохо справляется! К тому же, она и сама — человек очень творческий и разносторонний. Однако, Муза и жена — далеко не всегда совпадают. И когда её любимый супруг найдёт себе новую Музу, мир Ули рассыплется на тысячу мелких осколков...
Внимание! Аудиокнига может содержать контент только для совершеннолетних. Для несовершеннолетних прослушивание данного контента СТРОГО ЗАПРЕЩЕНО! Если в аудиокниге присутствует наличие пропаганды ЛГБТ и другого, запрещенного контента - просьба написать на почту pbn.book@gmail.com для удаления материала
Читать книгу "Измена. По нотам любви - Мари Соль"
— Ты же не станешь насиловать снова? Я буду кричать, — говорю.
Марк прислоняется к двери и жмурится:
— Ульяна, прошу, прекрати.
— Прекратить что? — напираю, — Ведь ты же это пришёл обсудить? Тебя не волнует моё увольнение, правда? Тебя куда больше волнует тот факт, что я знаю. Так зачем же ты мне рассказал?
— Я иначе не мог! — восклицает он, оттолкнувшись от двери. Идёт до окна, где стоит жирный кактус.
Здесь у них только кактусы. Им, как заметил Кирилл, не особенно важен уход. Здесь ухаживать некому! Все увлечённые люди. Художники. Я так надеюсь, что в этой компании место найдётся и мне…
— Просто выслушай, ладно? — голос Марка звучит как-то сдавленно.
Я пожимаю плечами:
— Окей.
Он усмехается, смотрит в окно. А затем произносит:
— Я влюбился в тебя ещё тогда, давно. Когда увидел тебя на той выставке, помнишь? Помню, подумал тогда: «Вот же кому-то повезёт».
Нервно сглатываю, стараясь не думать о том, что я знала об этом все годы.
— А потом повезло! Но не мне, а Артуру Липницкому. Да, наверное, он заслужил. Только я вот всегда полагал, что такие, как он не умеют любить. Они любят только себя! И хотят, чтобы их все любили.
— Ну да, — говорю я с усмешкой, — И ты решил заставить меня полюбить себя?
— Нет! — резко обрывает меня Марк, — Я не хотел! Я не знаю, как это вышло.
— Позволь? Ты был пьян? Не припомню, — я щурюсь. Ведь он же был трезв, верно? Или напился, глядя на то, как пьяна я сама?
— Я был пьян без вина. Я был пьян твоей близостью, — тихо вещает он в стену.
— Ой, Марк! Я прошу тебя! Ты ещё мне стихи посвяти! — пройдясь между кресел, я выбираю одно и сажусь.
— Знаешь, я даже обрадовался, — усмехается он, игнорируя мои колкости, — Тому, что Артур изменил. В душе ликовал! Думал, вот оно.
— Как мило с твоей стороны, — говорю.
— Скажи! — оборачивается он на меня, — Ты когда-нибудь думала, что мы с тобой… Что между нами возможно что-то, кроме работы?
Я размышляю, пытаясь припомнить. Да, естественно, я примеряла подобную роль! Ибо стать женой Тисмана может любая. В своей голове. А на самом же деле — не каждая.
— Ты был моим другом, Марк, — говорю, — Возможно, лучшим за всю мою жизнь. Я доверяла тебе! Я к тебе принесла свою боль. А ты просто взял меня силой.
Он утыкается лбом в промежуток стены между окнами:
— Уляааа, Ульяна… Прости! Ну, прости!
Из груди рвётся крик: «Не прощу!». На глазах моих слёзы. И я вспоминаю своё ощущение близости с ним поутру. Близости душ. Но не тел! А он знал. Он всё знал. Упивался, молчал, выжидая.
— А зачем ты сказал мне об этом? Что, совесть замучила? — хмыкаю.
Марк отзывается глухо:
— Когда ты сказала мне про диагноз Липницкого. Я подумал, что должен!
— Ах, я, кажется, поняла! Ты испугался, что я могу вернуться к Артуру. Что у нас с ним всё наладится? Так не бойся! Уже не наладится. Ты меня растоптал! Ты разрушил мне жизнь!
Я встаю, намереваясь уйти, хлопнув дверью. Но Марк подбегает. И руки его, обхватив, как тиски, прижимают к себе.
— Отпусти! — вырываюсь.
— Прости, — шепчет он.
Я рыдаю взахлёб. Закрываю ладонями веки. А он оседает на пол позади. Утыкается лбом мне в бедро:
— Ну, прости! Умоляю. Ульян, я люблю тебя так… Больше жизни.
Дверь осталась незапертой. Кто-то из местных девчонок, случайно сюда заглянув, восклицает:
— Простите!
Я тяну в себя воздух. Марк Тисман встаёт, словно древний старик, опираясь о мебель:
— Ты можешь меня ненавидеть, Ульян. Я пойму! Но только… Пощади его. Это ребёнок. Ведь он же ни в чём не повинен. Зачем ты с ним… так?
— Не твоего ума дело! — бросаю сквозь слёзы. И вытираю их пальцами, — И вообще! Да с чего ты решил, что он твой?
Марк поправляет одежду. И запах его до сих пор у меня в волосах:
— Потому что, и ты, и я, мы оба знаем это.
— Я тебе не инкубатор, — отвечаю я холодно, глядя перед собой в пустоту, — Хочешь ребёнка, женись.
— На тебе? Да хоть завтра! — в порыве желания делает шаг.
Отступаю:
— С ума сошёл? Марк, ты серьёзно?
Он смотрит растерянно. Точно сдурел!
— Я готов, Уль! Готов стать отцом, мужем. Я буду любить вас обоих. Тебя, малыша. Только прости меня. Только откройся.
— А иначе? — меняюсь в лице, выпуская наружу язвительный жар, — Ты усыпишь меня? Свяжешь? И отвезёшь в ЗАГС насильно?
— Да господи! — цокает Марк, прикрывая глаза.
— Марк, тебе лучше уйти, — говорю, ощущая, как сильно устала.
Эта усталость теперь вечный спутник. Наравне с постоянным желанием писать и плакать.
— Я прошу, не делай этого, Ульяна, — стонет Тисман в последней попытке меня вразумить.
Только я неразумна!
— Отстань! — говорю, — И говори спасибо, что я не заявила на тебя в суд. А могла бы, между прочим!
Покачнувшись, как пьяный, он делает шаг от стола.
— Иногда любовь заставляет нас делать ужасные вещи, — говорит напоследок.
Я хмыкаю:
— Это эпиграф к твоей новой книге?
— Это эпитафия к моей надгробной плите, — медленно, чуть с хрипотцой, произносит Марк Тисман.
И мне не поднять головы, чтобы просто взглянуть на него. Я молчу. Я смотрю в одну точку. И пла́чу.
Глава 38
Кирилл находит меня в переговорной. Где я так и сижу, глядя перед собой. Он, подсев, осторожно трогает меня за плечо:
— Ульяна, вы как?
Я отмираю:
— Нормально.
Слёзы уже высохли. Но внутри меня ступор. Я не знаю, как жить! Всё, во что я верила раньше, разрушено. Внутри меня ребёнок, которого я не хочу. Человек, которому я посвятила всю жизнь, оказался обманщиком дважды. А другой, которому верила, совершил принудительный акт.
Сейчас, вместо женщины, я ощущаю себя просто куклой. Такой вещью, которую все используют. Подтёрся и выкинул! И наплевать, что с ней будет потом.
Мне так больно, так плохо, что и словами не передать. Но, тем не менее, я улыбаюсь Кириллу. Вот уж кому точно не стоит знать о том, что творится в моей личной жизни.
— Простите, Кирилл. Засиделась, — бросаю я взгляд на часы.
— Ничего, — отзывается он, занимая соседнее кресло, — Ульян, а вот этот вопрос об увольнении из «Тисман Паблишинг» — это правда?
Я усмехаюсь:
— Не беспокойтесь, Кирилл. На наше с вами сотрудничество это никак не повлияет. Истории с пчёлами быть! Просто… Наверное, мы перепишем договор. Укажем меня в качестве полноправного владельца