Кто чей сталкер? - Tommy Glub

Tommy Glub

Кто чей сталкер?

Пролог

Все события, герои, названия организаций, заведений и иных объектов являются вымышленными. Любое совпадение с реально существующими людьми или местами — случайность.

В тексте присутствуют откровенные сцены, эмоциональные моменты и нецензурную брань.

Автор не преследует цели пропаганды нетрадиционных отношений. И подчеркивает, что произведение является художественным вымыслом.

Я сижу на полу в дальнем углу университетской библиотеки, прижимая колени к груди, и пытаюсь понять, как мы здесь оказались. Точнее, как я здесь оказалась — запертая в читальном зале номер семь с двумя парнями, которые определенно не должны были узнать о моем существовании. По крайней мере, не так.

Арс расхаживает от двери к окну, периодически дергая ручку и матерясь себе под нос. Его дорогие кроссовки оставляют следы на старом, местами вздутом, линолеуме, а парфюмом, кажется, уже пропахла моя любимая кофточка. Он злится. Еще бы — золотой мальчик универа, привыкший, что все двери открываются перед ним сами, в прямом и переносном смысле, оказался в ловушке…

— Да что за хрень вообще? — он в очередной раз пинает дверь. — Охрана где? Уборщицы? Что с этими замками не так?..

Артем сидит за столом напротив меня, листает какую-то книгу по программированию и делает вид, что происходящее его не касается. Но я вижу, как напряжена его челюсть, как побелели костяшки пальцев. Я знаю все его привычки — как он стучит указательным пальцем по корешку книги, когда нервничает, как прикусывает нижнюю губу, когда думает. Знаю, что сейчас в его наушниках играет…

Только вот наушники сейчас висят на шее.

— Может, позвонить кому-нибудь? — предлагаю я тихо, хотя прекрасно понимаю, что это бесполезно. Мы уже пробовали — сети нет. Wi-Fi тоже. Как будто этот читальный зал превратился в бункер.

Арс оборачивается ко мне, и я инстинктивно втягиваю голову в плечи. Три месяца я изучаю его распорядок дня, знаю, где он бывает по средам после второй пары, какой кофе заказывает в буфете, с кем встречается в данный момент. Но сейчас, когда он смотрит прямо на меня, я понимаю — он меня вообще не знает. Хотя мы учимся в одной группе.

— Отличная идея, — саркастично тянет он. — Может, еще голубя почтового запустим?

Артем поднимает взгляд от книги.

— Заткнись, Беляев.

Я вздрагиваю.

Арс из одной компании, Артем из другой. О их драках и ссорах знают практически все в универе и я провела долгие часы за поиском первопричины их конфликта. Но так ничего не нашла. Артем тусуется с программистами, которые считают себя интеллектуальной элитой универа. А Арс — с мажорами, что вечно тусуются и не думают о будущем. За них уже все решили.

— Что, Аверин, защитник нашелся? — Арс усмехается. — Не знал, что ты по тихоням.

Я краснею. Конечно, он имеет в виду не то, что я подумала. Он вообще не может знать, что я полгода лайкаю все посты Артема с фейка, что сохраняю все его сторис, что знаю наизусть его расписание. Что сейчас у него в рюкзаке точно лежит термос с зеленым чаем, пачка орешков кешью, несколько зарядок и ноутбук, который ему на день рождения недавно подарили родители.

— Я никого не защищаю, — спокойно отвечает Артем. — Просто предлагаю не вести себя как мудак. Хотя для тебя это, видимо, сложно.

Напряжение можно резать ножом. Я не знаю с чего начался их конфликт. Знаю только, что кто-то у кого-то увел девушку, потом была драка возле общаги, потом примирение, потом снова драка. После они дрались по любому поводу.

Обычная универская движуха, в которую я никогда не встревала.

Потому что я — серая мышка с третьего ряда. Та, которую не замечают, когда она сидит в углу столовой с ноутбуком. Та, которая может часами наблюдать, как Артем играет в баскетбол во дворе универа, и никто не обратит внимания. Та, которая знает, что у Арса аллергия на клубнику, хотя он сам об этом забывает и периодически заказывает клубничный чизкейк.

Дверь все еще заперта. Окна зарешечены — спасибо первому этажу и параноидальной администрации. Время — половина десятого вечера, пятница. Библиотека закрылась в девять, но мы каким-то образом остались незамеченными…

Я смотрю на своих невольных “сокамерников” и думаю, а что если это не случайность? Что если кто-то знает? Знает, что я слежу за ними обоими. Что у меня на телефоне две папки — "А" и "В" — с сотнями скриншотов. Что я знаю о них все?

Что я — сталкер. Который даже не смог выбрать кого-то одного.

Часы на стене показывают 21:32.

Это будет очень долгая ночь.

1 глава

Арс

За три часа до этого…

— Короче, я забронил нам домик в Подмосковье, — Димон скидывает ссылку в наш чат, пока мы стоим у выхода из корпуса. — Там баня, бассейн с подогревом, и самое главное — никаких преподов в радиусе ста километров.

Пятница, три часа дня. Солнце бьет прямо в глаза, и я щурюсь, доставая из кармана очки Рей-Бан. Подарок от отца. Как будто очки делают меня взрослым, а не его банковская карта с безлимитом.

— Арс, ты едешь? — Леха хлопает меня по плечу. — Или опять будешь отмазываться какой-нибудь телкой?

— Да расслабься, я с вами, — отвечаю, хотя честно — заебали эти выезды. Одно и то же: бухло, шашлыки, разговоры о том, кто кого трахнул и чья тачка круче. Но это мои пацаны, и я должен быть с ними, потому что хоть и дураки, но мои же дураки.

Достаю телефон — три непрочитанных от Алины. Кажется, мы встречались на прошлой неделе? Пять от мамы, опять что-то про семейный ужин, и…

Уведа на другом акке.

vero.niks выложила новое фото.

Сердце пропускает удар. Дурацкая реакция, но я уже привык. Свайпаю вниз, и вот она — сидит в универской столовке, обнимает кружку с какао, она чаще как раз пьет какао, не кофе, темные волосы падают на лицо, прикрывая половину. Подпись:

"Пятница — маленькая жизнь"

Боже, какая же она охуенная. И какая недоступная.

— Блять, вот же суки! — Димон тычет мне локтем в бок.

Поднимаю взгляд — навстречу идет заядлая компания гениев. Впереди, конечно, Аверин со своей вечно каменной рожей. За ним Серега, Антон и еще пара челов. Все такие правильные, умные, что аж тошнит.

— Может, просто пройдем мимо? — предлагаю, потому что