Нельзя влюбляться - Рита Хан

пережила сильнейший стресс под названием «Ярцев».

Вспоминаю наш вчерашний разговор после физ-ры, и просто… бр-р, мурашки по коже!

К чему эти лишние напоминания о том, в какую задницу я попала?

Ну а мне сдались проповеди и попытки пробудить в Ярцеве голос совести? Как будто этому упертому докажешь, что проще выучить и сдать чертов экзамен по предмету, который преподает моя мама, нежели взять ее через меня с помощью шантажа.

Причем, весьма незатейливого и банального шантажа. Не удивлена, что он решил воспользоваться именно таким способом достижения своей цели — я добровольно попалась на его крючок.

Решаю отложить разговор с мамой до воскресенья, а сама сажусь за повторение пройденного материала. Кстати, по ее же предмету. Ярцев бы и этому не поверил.

Только открываю тетрадь с лекциями на первой странице, как мне приходит смс-ка с неизвестного номера.

«Как успехи?»

Блин… Серьезно? Ярцев собирается контролировать каждый мой шаг?

Набираю «Отвали», но передумываю и стираю.

Черт, с этим психом шутки плохи. Вдруг разозлится и реально сделает то, что обещал?

Не успеваю придумать ответ, как следом приходит вторая смс.

«Я в парке напротив твоего дома. Выходи»

Читаю это, и сердце пропускает удар. Видеть такое сообщение от него крайне непривычно.

Что нашло на Ярцева? У него сегодня обострение по лунной фазе, поэтому он решил добить меня вечерним рандеву? Мне начинать бояться?

«Прости, у меня много дел. Пока все без изменений»

Нажимаю на зеленый самолетик отчего-то дрожащими пальцами, и сообщение со свистом улетает адресату.

Как улетает, так и прилетает обратно.

«Какие могут быть дела у ботанов в субботу вечером?»

Едва сдерживаюсь от того, чтобы не закатить глаза. Я уже говорила, что Ярцев тот еще грубиян?

«Мне правда некогда, давай не будем душить друг друга бесполезным общением хотя бы в выходные. Я сдержу свое слово, не переживай»

Читает, молчит, печатает, стирает. Снова печатает...

«Ок, я тебя понял»

Вот и отлично! Алийллуйя! В кое-то веки разошлись тихо-мирно, удивлена, что Ярцев проявил благоразумие и отстал от меня…

Раздается звонок в дверь.

Неужели родители уже вернулись? Они поехали к семейным друзьям на юбилей, но обычно не возвращались так рано — еще только десять вечера. Пока раздумываю, снова звонок. И следом громкое «дзинь», теперь уже смс.

«Тук-тук. Открывай, Пятачок»

Шта?! Ярцев совсем того?..

Бегу к двери и всматриваюсь в глазок. Действительно, он.

Что-то мне не хорошо, ой. Может, не открывать?..

— Рощина, открывай, я знаю, что ты стоишь под дверью.

Выбора нет, отодвигаю щеколду и поворачиваю ключ.

— Что ты тут делаешь?!

— В гости пришел. Я пройду?

И не дожидаясь моего ответа, проходит внутрь квартиры.

— Ты рехнулся, Ярцев?! А если бы у меня родители были дома?..

— Так их нет? — довольно ухмыляется. — Ну классно, тогда я остаюсь.

И с этими словами скидывает свои белоснежные кроссовки и проходит дальше, прямо в гостиную.

— Ничего так, мило у вас, — доносится до меня его голос. — Но как в мавзолее, так я и думал.

— Это называется «порядок», придурок, — бурчу, закрывая входную дверь и следуя за ним по пятам.

— Что ты сказала? — резко оборачивается ко мне Ярцев. — Последнее слово не расслышал.

— Ничего. Говорю, добро пожаловать.

— То-то же. Где твоя комната?

— Зачем она тебе? — удивленно хлопаю глазами.

— Хочу посмотреть на естественную среду обитания книжных червей.

— Очень смешно! — краснею, чувствуя себя неуютно под его наглым взглядом. Кем он себя возомнил?

— Ладно, сам найду.

Ярцев проходит мимо меня, чуть задев рукой мою руку. Опять вспыхиваю, теперь уже не пойми от чего: по коже пробегают мурашки.

— Я не понимаю, чего ты хочешь? Зачем ты пришел ко мне домой?

— Ты не вышла, вот и пришел. О, примерно, так я и представлял, — хмыкает он, оказавшись в моей комнате и разглядывая ее с неприкрытым интересом.

Мой мозг сейчас взорвется от несоответствия той картины, которую я вижу. Ярцев, гроза первашей и главный забивала универа, стоит прямо посреди моей спальни и осматривается по сторонам, словно прицениваясь.

Щипаю себя на всякий случай, но это не помогает. Потому что, я не сплю! Это моя новая реальность, новая головная боль!

— Любишь детективы и… Толкина? — Тимур подходит к книжному стеллажу и пробегается пальцами по корешкам моих любимых книг.

— Да, — задираю подбородок, словно бросаю вызов.

— Я тоже.

На удивление, он произносит это нормальным языком, без подкола и усмешки.

— Ты умеешь читать?

— Представь себе. — Отбивает мой выпад и тут же продолжает, кивнув в сторону кровати. — Еще скажи, что играешь в доту?

Сначала не понимаю о чем он, а потом до меня доходит.

Там, рядом с моей подушкой, валяется толстовка Стаса, которой он как-то укрыл мне плечи, ну и… Я просто не стала ее возвращать.

Черт, да я поступаю ужасно, даже когда позволяю себе думать о женихе своей родной сестры, но Стас, он…

Это как голубая мечта. Идеальный парень, мужчина. У него красивая улыбка, шикарное тело, незаурядный ум и еще столько достоинств, что я боюсь, мне не хватит и ночи, чтобы их все перечислить.

Но Стас принадлежит Наде. И моя любовь настолько безответна, что все, что мне остается — это обнимать эту толстовку, пропитанную насквозь ароматом его терпкого парфюма, и мечтать.

Иногда и реветь. В зависимости от настроения.

Наверное, все, о чем я думаю, написано у меня на лице, потому как Ярцев понимающе хмыкает.

— Ботаничка, я правильно понимаю, это принадлежит ему? — достает