Левиафан и либерафан. Детектор патриотизма - Юрий Поляков

Тройка-Русь, остановись, куда ты?

Там уже не ездят гужевым!

Прёт Китай, как из бадьи опара.

Где на вызов времени ответ?

Окромя позора и пиара,

Ничего за целых двадцать лет!

Нет, не маслом — кровушкой картина:

Лес горит и тонет теплоход,

Рухнул дом и треснула плотина

И опять разбился самолёт.

Сорняки на плодоносных пашнях,

Вдоль шоссе продажные «герлы».

Кто мы? Где мы? На кремлёвских башнях.

Вперемешку звёзды и орлы.

И живём мы без идеологий,

Чтобы не задуривать башку,

Верим только нанотехнологий

Маленькому шустрому божку.

Видим только, сердцем индевея,

Как теснит подсолнушки попкорн,

Как национальная идея

Хохмачам досталась на прокорм.

Как экран чернухой забесили.

Как лютуют Эрнст и кич его.

До утра я думал о России…

Так и не придумал ничего.

2011

О нет, не может клоун суетливый

С лиловой нарисованной улыбкой

Работать укротителем медведя!

И выключил я глупый телевизор,

Где снова угрожал Москве Обама.

2014

Без паспорта жил Паниковский,

Немытый, смешной старикан.

А Познер совсем не таковский:

Живет с паспортами трех стран.

На Западе в тихой канаве

Сидел бы, как старый гундяй,

У нас же на Первом канале

Дает он Кремлю нагоняй.

И лысиной модной блистая

(Как мыслями кто-то иной)

Он щурится, «пиплу» вдувая,

Что нам «не свезло» со страной.

Снова доллар жирнее,

Снова евро дороже.

Что, банкир стал беднее?

Не заметно по роже…

Эх, дурашка ведомая —

Рот обиженной гузкой.

Коль такая «свидомая»,

Что ж рифмуешь по-русски?

Обложив нас проклятьями,

Млеешь перед европами…

Не хотите быть братьями,

Оставайтесь холопами!

Кошмар на улице Парижа:

Сирены, выстрелы, разлад…

И опускает нос всё ниже

Нелепый президент Олланд.

Мне жаль тех карикатуристов!

Ирония — высокий дар.

За злую шутку — смертный выстрел…

Несоразмерный гонорар!

Я сам смешлив. И так занятно

Втыкать сарказма остриё

Во всё, что чуждо, непонятно,

Что по природе не твоё.

Да будет нам та кровь уроком.

Уймись, веселый ум, остынь!

Не потешайся над пророком

И не осмеивай святынь…

2014

Зачем анафемой грозите вы России?

А. С. Пушкин,

«Клеветникам России».

Я стою на трибуне парада

Как соратник, а не ротозей.

Справа — красной гробницы громада.

Слева — славы имперской музей.

Эта площадь хранит отпечатки

Победительных майских шагов,

И вослед им гремит по брусчатке

Поступь праздничных сводных полков.

Их движение неудержимо.

Содрогаются стекла окрест.

И во славу российского Крыма

Марш «Славянки» играет оркестр.

Мимо с предупредительным гулом

Проплывает родная броня,

И своим мироточащим дулом

Танк новейший глядит на меня.

Промелькнули в нижайшем полете

Истребители.

Головы вжав,

Перешептываются в заботе

Атташе надоевших держав.

Эта мощь рождена не для страха.

Для покоя.

И помня о том,

Как дымились оглодки рейхстага,

Не грозите нам черным перстом!

Вдали от родимых рельефов

И духоподъемных глубин,

До теплого моря доехав,

Я снова один на один

С Отчизной — земной и небесной,

С Исусом, что неумолим,

И с русским загадочным бесом —

Соавтором давним моим.

Сели с другом. Взяли по сто грамм.

Выпили, немного закусили.

И пошли бы тихо по домам,

Если бы мы жили не в России.

Ну а дома все нехорошо.

Слева — в челюсть на второй минуте.

Я бы из семьи давно ушел,

Если бы в Кремле сидел не Путин.

Утро, как заплеванный вокзал.

На меня супруга смотрит криво.

Я бы к люстре петлю привязал,

Если бы не возвращенье Крыма!

В большом искусстве страшная утрата!

Когда музей закрылся на обед,

Украли раму с «Черного квадрата» —

Позарился преступник на багет.

К несчастью, вор был не искусствовед…

Даром мы юность потратили,

К черновику наклонясь.

Ах, молодые писатели,

Вы не похожи на нас!

Как плодовито-отзывчивы

И коллективно-новы,

Как на зоилов обидчиво

Стаей бросаетесь вы!

И потешаясь над букою,

Вросшим в свой письменный стол,

Вы за фуршетного «Букера»

Смените племя и пол.

В кайф вам тусить и пиариться

Да в Интернете галдеть.

С вами тягаться — запариться,

Лучше в тени посидеть,

Слушая, как вы из «ящика»

Властных язвите жучил.

Вроде, почти настоящие…

Кто б вас писать научил!

Мы создаем Кремлю проблемы