Между булок - Джи Спот

— Знаете, мне так стыдно, — переминаясь с ноги на ногу, завела я. — Но можно я схожу в туалет?

— Вам нечего стыдиться...

Татьяна шагнула внутрь квартиры, и жестом пригласила меня войти.

— Пакеты можете поставить на банкетке, я потом их разберу, — она указала наманикюренным пальцем на маленький диванчик достойный королевского дворца. — Уборная прямо по коридору, последняя дверь слева.

— Спасибо огромное! — скороговоркой протараторила я, и бросилась бежать в указанном направлении.

С момента, как я переступила порог, меня не покидает чувство, что я, как минимум, в Эрмитаж зашла отлить. Хотела разуться, но увидела, что Татьяна в обуви, и решила понаглеть. Она и не сказала мне ничего, может, из вежливости.

Облегчившись в унитаз "Фаберже", я услышала гудение из сумки, пока мыла руки.

"Чёрт! Это, наверное, Марк! Я уже опаздываю!"

Влажными руками я неуклюже схватила сумку, и, не без усилий, открыла незнакомый магнитный замочек. Нутро сумки, при этом, резко распахнулось, и гудящий гаджет, совершив тройной тулуп, приземлился аккурат в толчок.

"Твою ж мышь! @)!!!!*)@**$(@)!!!"

Будь я героиней фильма, этот момент бы нещадно запикали.

— Вот же кляча! — выругалась я, злая сама на себя.

Я быстро подцепила девайс двумя пальцами, и принялась вытирать его ароматной туалетной бумагой. Попытка включить притихший безжизненный кирпичик не увенчалась успехом. Глаза защипало от обиды и досады, и тут же мой мозг пронзила мысль.

"Скорее к нему, пока не уехал!"

Поблагодарив Татьяну ещё раз, я поспешила на улицу. Руки мои дрожали как у лихорадочной. С силой толкнув дверь, я чуть не прибила несчастного швейцара.

— Чуть не помер со страху, — шёпотом выругался парень, хватаясь за сердце.

— Сорян, — на бегу извинилась я.

— Приятного вечера, — крикнул он мне в след.

Лимузин уже был припаркован у самого подъезда, а у машины стоял самый привлекательный парень, которого мне доводилось видеть.

"АхИрЕтЬ..."

Да, я именно так и подумала. Ведь мы в жизни не думаем фразочками вроде — он такой потрясающий, умопомрачительный, невероятный. Нет, в такие моменты мы восхищаемся в ругательной форме.

И вот, я иду к нему навстречу, на фоне непременно должна играть романтическая мелодия. Но музыка не заиграла, а вместо этого случилось нечто более прозаичное. Стоило мне сделать шаг к нему поближе, как в нос ударил аромат его парфюма. Надухарился парень как в последний путь. В ноздрях нещадно закололо, я закатила глаза, и зычно чихнула. Чих при этом прокатился по двору и мне показалось, что швейцар перекрестился.

— Будь здорова! — с улыбкой сказал Марк.

— Спасибо, и тебе не хворать...

— У тебя это...

— Что?

Парень жестами пытается что-то показать, а я упорно не понимаю, чего он хочет.

— Ну вот тут... У тебя на лице...

Дотрагиваюсь рукой до щеки, и замираю в ужасе.

"Это что? Сопля?!"

Я резко разворачиваюсь на каблуках, и бегу в противоположную от Марка сторону.

— Эй! Подожди! Ты куда?! — кричит он, и бросается следом.

Я только добавляю скорости, копаясь на ходу в сумке в поисках салфетки, или чего-то подобного. Но ничего подобно в этой чёртовой сумке и близко нет.

— Блин! Да стой ты! Успокойся! — Марк задыхается от смеха. — Возьми платок!

Замедляю ход, и недоверчиво протягиваю руку, не поворачиваясь к нему лицом. Платок этот стоит, наверное, как моя блузка. Он явно шёлковый и пахнет тем самым парфюмом, от которого я только что чихнула. Молюсь, чтобы авария не повторилась.

— Спасибо, — благодарю я. — Но платок я тебе не отдам...

— Я не настаиваю, — улыбается парень, демонстрируя идеальный прикус.

Услышав нотки веселья в его голосе, я всё-таки поворачиваюсь к нему.

— Всё нормально? — спрашивает он, заглядывая мне в глаза.

— Да, конечно, — я развожу руками. — Всего-то опозорилась как дура, ерунда, — машу рукой, от нервов я начинаю хихикать невпопад.

— Ах-ах-ах... Да норм, бывает, — пытается меня подбодрить Марк. — Один раз я на свидании ел пасту, и от смеха у меня макаронина из носа вылезла...

— И что? Это не так позорно...

— Подожди, это не конец, — он с трудом говорит сквозь смех. — Я думал, что девушка не заметила и съел её, пока она не увидела...

— Но она увидела?

— Ах-ах-ах... Да!

— Ты ещё больший лузер, чем я. Фух, спасибо, мне полегчало, — обмахиваюсь руками, от всей этой истории мне стало жарковато.

— Не всегда, но бывают проколы, — он пожимает плечами. — Идём в машину...

— Ладно, идём...

ГЛАВА 6. ПОЦЕЛУЙ СО ВКУСОМ ХОТ-ДОГА

Лимузин быстро доносит нас до фешенебельного района, напичканного дорогой недвигой и понтовыми заведениями. В этих краях я даже не бывала ни разу, и не имею ни малейшего понятия, как называется эта царская деревня. Марк помогает мне выйти из машины, и сворачивает руку кренделем.

— Это обязательно? — недоверчиво спрашиваю я.

— С твоим везением? — он иронично приподнимает роскошную бровь, явно уложенную каким-то средством. — Однозначно...

"Он просто идеален... Что я вообще делаю рядом с этим человеком?"

Раздражённо отмечаю с каким аппетитом смотрят на моего спутника местные аборигенши. Некоторые с ним даже здороваются, и, не скрывая удивления, глазеют на меня. Чувствую себя лягушкой на лабораторном столе, которой стайка любопытных школьниц вспарывает брюшко тупым скальпелем.

— Долго ещё идти?

— Ноги болят? — Марк с сочувствием смотрит на мои каблуки.

"Спрашиваешь..."

— Да, немного, — признаюсь я.

— Не очень понимаю эту моду на каблуки. Мне нравятся невысокие девушки...

— Я невысокая! — вдруг выкрикиваю я, будто в лотерею выиграла. — Ну не в том смысле, чтоб я сильно хотела тебе понравиться, — добавляю, опомнившись, но уже поздно.

"Блин, заткнись уже, Катя! Только хуже делаешь!"

— То есть, я не против... Но и не слишком за, — продолжаю я позориться.

— Ах-ах-ах, я понял, — Марк кивает головой. — Ты выглядишь именно как девушка, которая не старалась...

— Ээээй! Чтоооо?! — возмущённо округляю глаза.

— Ах-ах-ах... Попалась?! — Марк указывает на меня пальцем.

— Ладно, я старалась, — недовольно признаю я.

— У тебя всё получилось...

— Что?

— Всё, — он загадочно приподнимает бровь.

"Что, чёрт его дери, мы несём? Будто какой-то вмазанный сценарист пишет сценарий для нового российского сериала — "Не родись красивой, богатой, везучей, умной, в Москве".

Наконец-то мы доходим до безумно роскошного ресторана. Но внутри меня охватывает паника, нервно цепляюсь, за руку Марка.

— Всё нормально? — мягко спрашивает он.

— Эммммм... Да... Нет... Не знаю...

— Ах-ах-ах... У меня мозг завис, — он потирает затылок. — Ну, ты чего? Расслабься...

— Всё нормально, — делаю глубокий вдох, но становится ещё хуже. — Или нет...

Он склоняется ко мне так близко, что я снова чувствую его пьянящий аромат.

"Только бы не чихнуть..."

— Хочешь уйдём отсюда? — заговорщицким шёпотом предлагает он.

— В