Пленница сталкера - Ая Кучер

куда более огромным, чем любой другой.                                                                                                                                          

Мужчина перехватывает мои ладони, тянет ниже. Пальцы застывают на резинке его штанов. Стараюсь не проронить ни звука, словно тогда мужчина забудет о моем существований.                                                                                                                                          

Втягиваю сжатый воздух, от Лютого пахнет его одеколоном, а ещё потом. Но это совсем не похоже на то, как должны пахнуть мужчины после тренировки. Аромат терпкий, сильные, но при этом… Приятный.                                                                                                                                          

– Лютый! – вскрикиваю, когда он двигает руку ещё ниже. Прямо к своему паху. – Не нужно, хватит.                                                                                                                                          

– Не хватит. Всё только начинается, златовласка. 

Глава 15. Кристина

Смотрю на прозрачные капельки пота на шее мужчине, вздутые вены. Он напоминает собой камень. Горячую, опасную каменную плиту. Которая вот-вот сорвется и раздавит меня.                                                                                                                                          

Темные волосы влажные, и меня почему-то тянет к ним прикоснуться. Проверить, мягкие они или тоже жесткие? Есть в это мужчине хоть что-то мягкое, человеческое?                                                                                                                                          

– Лютый, - произношу его имя, как проклятие. – Ты ведь…                                                                                                                                          

– Захлопнись. Чем больше говоришь, тем сильнее возбуждаешь. Вот, проверь.                                                                                                                                          

Он сжимает моё запястье, заставляя прикоснуться. Опустить ниже, к твердому выпирающему стояку. Тот, словно стрела, пронзает руку. Пытаюсь отдернуть, сбежать.                                                                                                                                          

Но Лютый не позволяет. Накрывает мою ладонь, сильнее толкается бедрами. И накрывает своей рукой, не давая отстраниться. Держит крепко. А я чувствую, как его член пульсирует.                                                                                                                                          

Даже сквозь ткань это кажется слишком острым, неправильным. Раздирающим острыми когтями. Ладонь просто разъедает, а в голове звенит от напряжения.                                                                                                                                          

– Чувствуешь, что ты со мной делаешь, девочка? – хрипло шепчет, усиливает хватку. Господи, как ему не больно? Мне кажется, что я сжимаю так сильно… – Как он горит от твоих касаний.