(не) фиктивная жена офицера - Анна Арно

помешает утром в доме малютки. И я уж молчу про телефон, без которого как без рук. — В машине! — вскрикиваю, срываясь с места, и пулей вылетаю в двери общаги.

— Морозова, куда опять?! — бросает коменда мне вдогонку.

Но у меня нет времени объясняться, я бегу обратно к парковке, в надежде все еще застать машину на прежнем месте. Ведь именно там я в последний раз держала свои вещи в руках. Раз я там уснула, то они могли попросту вывалиться куда-нибудь на коврик. Или на сиденье. И не факт, что Алексей Михалыч мог это заметить, в салоне. Ведь и правда было достаточно темно.

Хоть бы так, а?! Хоть бы…

Как оголтелая обегаю здание, шлепая босыми ногами по прохладному асфальту и с облегчением обнаруживаю машину моего фиктивного мужа на том же месте. Водитель стоит снаружи, курит и общается с кем-то по телефону.

Останавливаюсь, чтобы перевести дух. Опираюсь ладонью на стену общаги, но с водителя взгляд не свожу, чтобы он не свалил, пока я тут отдышаться пытаюсь.

Как только кровь перестает громыхать в ушах, шагаю к машине и теперь слышу обрывки разговора:

— Так и сказал, прикинь: если откажусь — взашей выпрет, — возмущается водитель в трубку, пока я плетусь к нему, огибая кусты рядом со зданием. — Присмотреть и оказать «посильную помощь» при необходимости. Ну скажи, мало мне было его избалованного пацана вечно наньчить, так теперь это… — он осекается при виде меня, тут же прячет мобильник и тушит сигарету: — Ой… Марьяна Федоровна? Чем еще могу помочь? Забыли что-то?

Для меня так непривычно все эти церемонии. Что я даже теряюсь:

— Я это… кажется я у вас вещи свои потеряла.

— Какие? Обувь? — он кивает на мои босые ноги, видимо только сейчас заметив.

— Нет-нет, — качаю головой нервно. — Паспорт, телефон. Я ведь уснула, когда из ЗАГСа ехали, вот они похоже и выпали у вас. Можно я поищу?

— Поищите конечно, — разводит он руками, — да только там их точно нет.

— Может тогда вы видели куда они делись?

— Видел, — кивает уверенно. — Хозяин сразу и забрал, когда вас в дом относил…

Я даже дар речи теряю.

Он… меня…

Так значит это все же он сам меня в дом нес? Собственными руками?

Тогда зачем… в свою спальню?

У меня снова какой-то жар внутри начинает расползаться, хотя я понимаю, что объяснение этому странному решению должно быть вполне тривиальное.

Скорее всего он просто по привычке в свою комнату и пошел. Как если бы любую другую бабу нес к себе в берлогу. Так и меня.

Но у меня в голове никак не хочет укладываться, чтобы он вдруг решил, относиться ко мне, как к любой другой. Как к женщине…

Боже, Марьяна. Приди же в себя. Ну положил и положил. Угомони фантазию! Лучше проблему решай!

Понимаю, что выход в данной ситуации у меня только один. Паспорт мне просто жизненно необходим сегодня. Так что придется сделать то, чего я наделась в ближайшее время не повторять:

— Послушайте, тогда… — обращаюсь я к водителю, который кажется уже намерен вернуться в машину: — могли бы вы отвезти меня обратно? В дом...

Глава 16. Марьяна

Безуспешно обшариваю всевозможные полки в просторной прихожей и с досадой признаю, что моих вещей здесь нет.

Черт бы их побрал. Значит придется все же идти глубже в дом. А я так уж надеялась разобраться с этим по-быстрому и сбежать, пока хозяин не проснулся.

Но видимо придется еще постараться, чтобы вернуть свои пожитки.

Только собираюсь шагнуть в холл, тускло освещенный рассветным светом из окна. Но меня вдруг едва не сбивает с ног та самая моделька, которую вечером привез мой фиктивный муж для своих плотских и надо признать весьма шумных утех.

— Фу, боже, — пугается она, явно оценив мое разукрашенное лицо. — А, это опять ты? Напугала! — фыркает, обходя меня стороной, становится перед зеркалом и принимается поправлять свои взлохмаченные бурной ночью светлые волосы.

— Опять, — соглашаюсь я растерянно, потому что никак не рассчитывала встретить эту мадам столь ранним утром.

Хочу было уйти, как и собиралась, но девица вдруг заговаривает:

— А ты хороша, — не глядя на меня, она достает из сумочки помаду, и подкрашивает свои накачанные губы: — С виду скромняшка такая, а клиента у меня в два счета увела. Респект.

— Ч-чего? — непонимающе хлопаю глазами.

Какого ж это я у нее клиента увела, если собственными ушами слушала, как они там… кувыркались.

Или это она обиделась, что ей из-за меня Алексея Михалыча ждать пришлось?

Ну так, насколько я могу судить, работа в эскорте не самая престижная, и могут случаться всякие форс-мажоры. Ей бы проще относится к подобному.

Девица с щелчком