Вторая жена. Опасный развод - Ася Исай

class="p1">И тут я замечаю, как плечи Рустама напрягаются. Он бросает взгляд в зеркало заднего вида, и я вижу, как его челюсть сжимается.

— Что? — шепчу я, хотя в груди уже всё сжимается в тугой узел. — Что случилось?

— За нами едут.

Я резко оборачиваюсь, смотрю в заднее стекло. Темнота. Дорога пустая. Ничего.

Но потом замечаю, как далеко позади появляются, едва различимые, два жёлтых огонька. Фары. Машина.

— Может, это просто... — начинаю я, но голос обрывается.

— Нет, — Рустам качает головой. — Это Тигран.

Он прибавляет газу, и джип рывком ускоряется. Двигатель ревёт, скорость растёт, стрелка спидометра ползёт вправо. Я вжимаюсь в сиденье, обхватываю Камиля руками, прижимаю его к себе.

Смотрю назад — фары приближаются. Быстро. Слишком быстро.

Рустам выругивается вполголоса, выжимает газ до предела. Мы летим по дороге, деревья мелькают по сторонам чёрными силуэтами, разметка сливается в одну белую линию. Ветер свистит за окном, шины визжат на поворотах.

Но машина сзади не отстаёт. Она ближе. Ещё ближе. Я вижу её фары в зеркале заднего вида, яркие, ослепительные, как глаза хищника.

Рустам резко крутит руль, сворачивает на просёлочную дорогу. Машину швыряет в сторону, Камиль вскрикивает, я ударяюсь плечом о дверь. Мы несёмся по ухабам, подпрыгиваем на колдобинах, в салоне гремит, всё трясётся.

Но Тигран не отстаёт. Его джип, как танк, прёт напролом, сминая кусты, давя ветки. Фары слепят, я зажмуриваюсь, но даже сквозь закрытые веки вижу этот яркий, беспощадный свет.

— Он нас догонит, — говорю, и понимаю, что это правда. — Он нас догонит, Рустам.

Глава 13

Машина летит по просёлочной дороге, и каждая выбоина отзывается в теле. Я сжимаю Камиля так крепко, что он начинает хныкать, но не могу отпустить. Не могу.

Фары сзади приближаются. Свет становится настолько ярким, что заполняет весь салон, превращает ночь в какое-то искажённое подобие дня. Я щурюсь, пытаюсь не смотреть в зеркало, но не могу оторваться. Вижу, как машина Тиграна сокращает расстояние. Метр за метром. Он едет как одержимый, не снижая скорости даже на поворотах, и я понимаю, что он не остановится. Никогда.

— Он близко, — шепчу я, и голос звучит чужим, ломким.

Рустам не отвечает. Его руки сжимают руль так, что костяшки белеют. Лицо застыло в напряжённой маске, челюсть сведена. Он смотрит только вперёд, в узкий туннель света, который вырезают фары из темноты. Мотор ревёт, как раненый зверь, стрелка спидометра дрожит на пределе.

Мы влетаем в очередную яму, и меня подбрасывает. Боль вспыхивает острой вспышкой, глаза застилает мутью.

— Держись, — бросает Рустам, и в этом слове столько жёсткости, что я впиваюсь пальцами в край сиденья и вжимаюсь в пол.

Дорога делает резкий поворот, и Рустам бросает машину влево. Шины визжат, пахнет жжёной резиной. Нас заносит. Я закрываю Камиля собой, и в этот момент кажется, что мы сейчас перевернёмся, и это конец.

Но Рустам выкручивает руль, газует, и машина выравнивается. Мы снова летим вперёд, но теперь дорога сужается. По сторонам нависают деревья — тёмные, корявые силуэты, их ветки царапают по стёклам, по крыше. Лес смыкается вокруг нас, и становится ещё темнее.

Оглядываюсь — Тигран всё ещё за нами. Фары его машины режут ночь, не отставая ни на секунду.

И тут раздаётся выстрел.

Резкий, сухой хлопок, который раскалывает тишину. Я вскрикиваю, пригибаюсь, закрывая Камиля руками, головой, всем телом.

Ещё один выстрел. Потом третий. Пули свистят в воздухе, одна ударяет в багажник — звук металлический, глухой, словно кто-то ударил молотком. Заднее стекло трескается, паутина трещин расползается по поверхности.

— Мама! — Камиль плачет, зарывается лицом мне в грудь.

— Тише, солнышко, тише, — шепчу я, но сама дрожу так, что зубы стучат. — Всё будет хорошо. Всё будет...

Рустам резко сворачивает вправо, съезжает с дороги в лес. Машина ныряет в заросли, ветки хлещут по капоту, по лобовому стеклу. Мы продираемся сквозь кусты, и каждый метр даётся с трудом. Джип подпрыгивает на корнях, царапается днищем о камни.

Но Тигран следует за нами. Он не отстаёт. Я слышу рёв его двигателя, треск ломающихся веток.

Рустам выруливает на небольшую поляну, окружённую густым лесом, и резко тормозит. Машину швыряет вперёд.

— Выходи! — кричит Рустам, распахивая дверь. — Быстро!

Я хватаю Камиля, выползаю из машины. Ноги подкашиваются, я падаю на колени, но сразу поднимаюсь. Воздух холодный, пахнет сыростью, прелой листвой, чем-то горьким — смолой или гнилым деревом. Темнота густая, почти осязаемая. Только свет фар нашей машины прорезает её, выхватывая из мрака стволы деревьев, кусты, неровную землю.

Рустам обегает машину, хватает меня за плечо.

— Туда, — указывает в сторону, где виднеется старый сарай. Обшарпанный, покосившийся, с провалившейся крышей. — Прячься там. Не выходи, что бы ни случилось.

— Но...

— Иди!

Он толкает меня, и я бегу, прижимая Камиля к груди. Трава мокрая, скользкая, я спотыкаюсь, но не падаю. Добегаю до сарая, толкаю дверь — она скрипит, открывается с усилием. Я забираюсь в угол, опускаюсь на пол, сажаю Камиля на колени.

— Тихо, — шепчу я, зажимая ему рот ладонью. — Ни звука, Камиль. Пожалуйста.

Он кивает, глаза широко распахнуты, мокрые от слёз. Я обнимаю его, прижимаюсь спиной к стене, чувствую, как холод от сырых досок проникает сквозь одежду, въедается в кожу.

Через щели в стене вижу поляну. Наша машина стоит посередине, фары всё ещё горят. Рустам присел за открытой дверью, в руках у него пистолет. Он дышит тяжело, плечи вздымаются.

И тут из леса выезжает джип Тиграна. Медленно, почти неспешно. Фары слепят, двигатель рычит. Машина останавливается метрах в двадцати от нашей. Двери открываются.

Первым выходит Тигран. Высокий, широкоплечий, в тёмной куртке. Лицо его неразличимо в тени, но я чувствую его взгляд — тяжёлый, пронзительный. Он стоит, опираясь рукой на капот, и смотрит на Рустама.

За ним выходят ещё двое. Мужчины в чёрном, с автоматами в руках. Они расходятся в стороны, занимают позиции.

— Рустам, — голос Тиграна прорезает ночь. Он звучит спокойно, почти дружелюбно, но в нём столько холода, что мороз пробегает по спине. — Ты разочаровал меня, брат.

Рустам медленно поднимается, пистолет направлен на Тиграна.

— Отпусти её, — говорит он, и голос его хриплый, натянутый, как струна. — Она тебе не нужна.

Тигран смеётся. Негромко, но этот смех разносится по поляне, отдаётся эхом от деревьев.

— Не нужна? — он качает головой. — Она моя жена. Мать его сына. Она часть семьи. А семью мы не отпускаем. За семью мы боремся до последней капли крови. Или ты забыл?

— Она не хочет быть частью вашей семьи, потому