Безбилетники - Юрий Юрьевич Курбатов

уже лежали на мягком ковре из сосновых иголок, наслаждаясь смолистым хвойным ароматом еще не остывших от дневного зноя деревьев. Место было действительно уютным. Здесь, между покатым склоном Демерджи и каменной головой Ивана, было заметно теплее, будто из холодной улицы они вошли во влажный, но теплый дом. Отдохнув, разожгли костер, заварили чай и молча наслаждались густым душистым отваром из горных трав.

Тишину нарушил натужный треск мотора.

– О, мы его утром видели. – Монгол привстал на локтях, глядя, как сверху осторожно сползает по склону груженный сеном старенький ЗИЛ. Издалека уклон казался совсем отвесным, и было непонятно, как грузовик до сих пор не скатился кубарем с обрыва. Наконец тот медленно, будто крадучись, без происшествий сполз вниз, и, поравнявшись с ними, остановился. Из кузова спрыгнул крепкий плечистый дед в старом засаленном пиджаке. В руках он держал небольшой холщовый мешок. Грузовик бибикнул и покатил дальше по каменистой разбитой дороге.

– Добрый вечер, мужики. О, и Игорек тут! Сколько лет, сколько зим? Можно мне к огоньку? – дед поздоровался со всеми за руку. – Мне бы до завтра с вами пересидеть, и обратно на покос. Если вы, конечно, не против.

– Дядь Саш, завтра скорее всего дождь будет, – сказал Игорь.

– А может, и пронесет. Нам немного осталось. Кто тут не знает, – меня дядя Саша зовут. Я тут самый старший, но можно просто Саша. – Дядя Саша не спеша вытер носовым платком загорелую шею, обветренное лицо со сломанным носом, промокнул редкую лысоватую голову. Затем сел у костра, не спеша, по-крестьянски основательно установил рядом свой мешок. Возраст его было сложно определить, но, судя по тому, как по-молодецки он перемахнул через борт грузовика, золотой октябрь его жизни еще не думал уступать место поздней осени.

Развязав затянутую тесемку, он вынул из мешка тщательно укутанный в газету котелок, полный некрупной сырой картошки.

– Отличная картошечка, «Американка». Вкуснее не найдете.

Затем, поковырявшись еще, он вытащил банку тушенки и початую буханку хлеба.

К вечеру слегка похолодало. Монгол пошел за дровами, а Игорь с Томом отправились на родник. Пройдя пушистый сосняк, они спустились в балку, покрытую многолетним ковром жухлой рыже-розовой листвы. В небольшом овраге из ржавой, приваленной камнем трубы тонкой струйкой сочилась вода.

– Хорошо, что не пересох. – Игорь подставил пластиковую бутылку. – Год на год не приходится.

Вода была ледяная.

У костра

«Какая странная компания, – Том шевелил в костре ветки. – Дед-крестьянин, гербарист-философ с овчаркой и два панка. Таким разным людям внизу, на равнине, собраться практически невозможно. А тут все друг другу – будто старые друзья. Та же простота и непосредственность, с которой дружат незнакомые дети в песочнице».

– Дядя Саша, а вы тут музыкантов не видали? – спросил Монгол. – Они тут вроде концерт какой-то давать собирались.

– Так мы косим далеко отсюда, – дядя Саша махнул рукой на восток. – Наверху, на яйле. И где им тут играть? Разве здесь, на седловине. Тут хоть вода есть. Ну, может еще на Красной пещере, – она от трассы недалеко. Туда всякие буддисты-кришнаиты иногда наезжают. А наверх тащиться тяжело, и продукты нужны… Хотя постой. – Он хлопнул себя по лбу. – Пару дней назад на той стороне яйлы видал каких-то. Мы вечером назад ехали, – мимо нас компания шла. С гитарами шли, точно.

– А куда шли? – оживился Том.

– Судя по направлению, – вроде на Караби, через Стол-гору. До Караби там просто делать нечего, если только не вниз, на Генеральское, и дальше к морю. А на Караби метеостанция, при ней что-то типа гостиницы, там можно комнату снять. И электричество есть, и вода привозная. Там и могли остановиться.

Он загреб картошку в угли, затем, сдвинув камни, поставил на них котелок с водой.

– Это они, – уверенно сказал Монгол.

– Если точно не знаешь, куда пошли, то в горах искать бесполезно, – отозвался Игорь. – Они могли и на Большие ворота пойти. Могли на ту сторону, на Пчелиное податься, если на Белогорск нужно. А могли просто кругаля сделать, по красивым местам. Тут же кругом красота, а люди – они же не в магазин идут, они любуются. Они могут за камень зайти, а ты мимо пройдешь, и не увидишь.

– А как долго до этой Караби идти? – не унимался Монгол.

– Так вы и дороги не знаете? – дядя Саша поднял брови. – А карта есть?

– Нету.

Дядя Саша нахмурился.

– А оно вам надо?

Том пожал плечами.

– Мы вас с утра до того края плато подкинуть можем. А там до вечера успеете. Ноги у вас молодые.

– А мы никуда не свалимся? – Том вспомнил заросшую травой щель, в которую не угодил лишь по чистой случайности.

– Если по тропам и дорогам, то проблем не будет. Хотя на Караби возможно все.

– А что это за Караби такое?

– Это большое плато. Степь напоминает, только оно все в ямах, в пещерах, в лунках. Корова, бывало, забредет в такую лунку, спустится на дно, где трава посочнее. И все, нет коровы. Лежит на дне колодца.

– Зато новую пещеру открыла, – усмехнулся Игорь.

– Еще там лошади дикие живут, – продолжал дядя Саша. – Пасутся табунами, но близко к себе не подпускают… Да-а. Ну так вот. Перед Караби есть вершина Кара-Тау. Вы в любом случае мимо нее пойдете. Она над Караби нависает, как бортик у сковородки. И с нее уже метеостанцию видно. Главное – держаться направления, чтобы море всегда справа было. А компас есть?

– Нету.

– Ну вы даете! – рассердился старик, хлопнув себя по коленям. – Тогда лучше вообще не идти. Вы понимаете, куда собрались? Горы шуток не любят. В Крыму больше всего народу гибнет. Больше, чем на Кавказе, на Алтае. А почему? Потому что на высокие горы идут люди подготовленные, со снаряжением. А у нас горы низкие, и все относятся к ним несерьезно. А сколько тому человеку надо? Три метра, чтобы шею свернуть. Горы могут так запутать, – только держись. Я тут все дороги знаю, а и со мной бывало. Или, там, погода. Сейчас курорт, через минуту – дождь или, еще чего доброго, снегопад. Что, погрустнели? Ну, это я так, инструктаж для порядку. Если ходить правильно, – дойдете быстро. В Лучистое можно за полдня смотаться.

– До Лучистого полдня? А мы со вчера идем.

– Если по низу, то тут совсем рядом, – вставил Игорь. – А зачем вам эти музыканты?

– Одного знакомого ищем. Барабанщика, – отозвался Том.

– Он что, с барабанами в горы пошел? – не понял Игорь.

У костра захохотали.

– Тут, кстати, случай был, – смеялся дядя Саша. – Фильм в горах