Астронавты. Пленники Сумитры - Рина Грант

Вильсон помолчал.

– Можно, – он перегнулся через стол, открыл свойства документа. – С моего.

Илья посмотрел на данные, потом на начальника охраны. Последний раз документ редактировался с его компьютера под личным паролем Вильсона. Это он ввел команду, десинхронизировавшую двигатели.

– В мой комп со стороны никто войти не может, – пробормотал Вильсон. Он сидел, сжимая в руках кружку жидкого чая, который принесла им Мартина. Они пытались вычислить, кто же изменил алгоритм взлета.

– Доступ есть у меня да у начальства на Земле, – повторил Вильсон. – В Обществе Соцразвития.

– А тут, в космопорту?

– Только если Общество ему – или ей – мой пароль сдаст, – почти трезвым голосом ответил начальник охраны. – Но как этот кто-то проник в кабинет?

Илья с жалостью посмотрел на него:

– Ты думал, он физически в твоем компьютере копался? Он же хакнул твой аккаунт в космопортовской сети, да и все. С собственного компа. Который может быть где угодно на Сумитре.

– И как же мы его найдем? – растерянно спросил Вильсон.

Илья не ответил. Он думал.

– Может, этот кто-то по недосмотру наследил у тебя в компе, – он повернулся к экрану, застучал по сенсорной клавиатуре. – Ты им, помимо работы, для чего-нибудь пользуешься?

Вильсон подтянул стул и сел рядом.

– Чем тут пользоваться… Так, в соцсеть иногда выхожу. Хотя редко: там народ дерганый, нервный. Чуть что, как собаки бросаются. Да вот, – он перегнулся через Илью и кликнул по иконке, – вот мой аккаунт. Я там Вильсон, как и тут.

На экране замелькали чужие лица, обрывки видео, строчки комментов. Некоторых членов сообщества Илья полуузнавал на фотографиях: работники космопорта, кто-то из тех, с кем говорил вчера на комбинате, бывшие соседи… Затем промелькнуло еще одно лицо, он видел его совсем недавно, но где? Илья прокрутил страницу назад и всмотрелся в маленькую фотографию возле строчки комментария. Красивое юношеское лицо. Белокурые волосы, высокий лоб, большие голубые глаза.

– Ты его знаешь? – спросил Вильсон.

Илья не ответил. Он читал написанную фразу. А прочитав, повторил ее Вильсону вслух:

«Завтра папа поедет в поселок за новым мальчиком, и я отправлю тебе последние чертежи. Обещай, что передашь их в хорошие руки. В честные руки. Обещай».

Подпись: «Лиор».

Илье стало жарко. Он прокрутил страницу дальше.

– Вильсон, – спросил он хрипло, – это точно твой аккаунт? Это он тебе, что ли, пишет?

Вильсон подошел, посмотрел на экран. Ткнул в строчку напротив собственной улыбающейся фотографии и сам прочитал свой ответ:

«Молодец, Лиор. Буду ждать».

Вильсон нахмурился.

– Что за Лиор? Не знаю такого. Я ему ничего не писал.

Илья прокрутил страницу дальше.

«Я больше не хочу, чтобы ради меня погибали другие. Я надеюсь на тебя. Это все, что я могу сделать в память о папиных пациентах».

– Бред какой-то, – пробормотал Вильсон. – Я его не знаю, – он повернул к Илье опухшее сизое лицо. – Ты мне веришь? Не знаю!

– Зато я, кажется, обоих знаю, – медленно произнес Илья.

Он поднялся.

– Едем немедленно.

– Куда? – наморщил лоб Вильсон.

– На частный космодром, – глухо ответил Илья. – Покажу тебе компьютер, с которого тебя хакнули.

* * *

По коридору застучали шаги, дверь распахнулась, и в комнату влетела Эйла – бледная, ненакрашенная, тусклые волосы перехвачены резинкой.

– Нашел? – первым делом спросила она. Обыскала взглядом комнату и шагнула к дивану. – Где Тимка?

Илья отвернул лицо. Повисла пауза. Вильсон откашлялся, подвинул стул:

– Пять минут у нас есть? – повернулся он к Илье. Тот кивнул. – Рассказывай. Списки составила? Сколько народу сидит на Сумитре?

Эйла неловко опустилась на стул, посмотрела на обоих. Потянулась к кружке Ильи, отпила чаю.

– У меня уже мозга за мозгу заходит, – хрипло сказала она. – Прости, – не глядя, сказала она Илье, – я просто решила, что…

Она помолчала. Повернулась к Вильсону.

– Не могу составить списки. Не могу сосредоточиться. Людей то нахожу, то теряю.

– То есть? – прищурился Вильсон.

Она махнула рукой, избегая смотреть Илье в глаза.

– Я решила порядка ради проверить всех убывших, чтоб никого не забыть. Пошла по спискам пассажиров, которых забирали уходящие корабли. И в базе данных космопорта все время натыкаюсь на фамилии – вроде люди с Сумитры улетели, билеты оформлены, места заняты. А начинаю проверять базы данных кораблей, и в списках пассажиров их нет. То ли они улетели зайцами, но билеты-то оформлены? То ли они в последний момент передумали и остались, но тогда где они?

Илья поморщился:

– Потом разберемся. Ты списки-то составила?

Эйла поджала дрожащие губы:

– Я не могу составить списки, потому что слишком много вот таких мертвых душ.

– Сколько – много? – перебил Вильсон.

– Когда я это обнаружила, – голос у нее срывался, – я решила проверить базу данных за все время моей работы тут, это около шести лет. К более ранним данным у меня доступа нет. За это время набралось семнадцать человек. Я проверила – сейчас они отсутствуют, ни в каких базах данных не проходят. Они никуда не улетели. Но на Сумитре их нет.

– Семнадцать за пять лет! – Илья вскочил с места. – Тут речь о сотнях жизней. А ты о десятке зайцев беспокоишься! Конечно, они обратно на Землю слиняли! Пассажирскому помощнику сотню сунули, он их и забрал!

Вильсон ссутулился за столом, постукивая стилусом по клавиатуре.

– Потом мне покажешь, – наконец сказал он. – А сейчас надо работать с тем, что есть. Вот он, – кивнул он на Илью, – корабль организовал. Будем проводить эвакуацию.

Эйла кивнула. Спрятала лицо в ладонях. Все трое молчали.

Снаружи в коридоре раздались тяжелые шаги Мартины. Она без стука открыла дверь, поманила Вильсона. В руках у нее была смятая бумажка.

– Что? – спросил Илья, когда Вильсон вернулся на место.

Тот выдвинул ящик стола, вытащил излучатель. Начал прилаживать кобуру.

– Еще двое детей пропали, – оглянувшись на притихшую Эйлу, негромко сказал он. Бросил бумажку на стол. – Вот приметы. Придется нам с тобой разделиться.

Илья расправил листок.

– Кира? Мы ее знаем. Тимур с ней в одном классе.

– А второй? Орландо этот, как его? Знать бы, кто их видел последним.

Память что-то подсовывала… Илья напрягся. Улицы городка… синий фургон… фургон Иммануила.